Son lo que son

Son sonsonetes de lentos compases, 

Son sordas notas de amarga nostalgia, 

fugaces momentos que se deshacen 

y que ora te nutren ora te matan 

y nunca se rompen. 

Ojalá se rompan. 

Son decepciones, pequeñas heridas, 

profundos jirones del alma ciega, 

locos inventos de mente cautiva 

que cuando se calla a llorar se niega. 

Y nunca se espantan. 

Ojalá se espanten.

Ahora

Bajamar en Punta Umbría,
Sol de invierno,
Ir corriendo hasta la ría
Fuego interno.
Manta de distancia fría
Juego eterno.
Desliar la mente mía.
Desgobierno.
Se terminó la poesía.
Yo comienzo.

Y llorar no me consuela

En el vacío absorto de la pena ajena

bailan mis temores y me condeno

a medrar en carne propia ese mismo averno

que en otra carne amiga ahora se encadena.

Y mientras,

el eco en mi pecho se evade con canciones

buscando el consuelo donde no se encuentra,

porque no existe calor tan fuerte que comprenda

y caliente el enredo de mis emociones.

Lloro por ti que has perdido.

Por mí que no quiero perder.

Por lo que pudo ser y no ha sido.

Por lo que seguro va a ser.

Pero llorar no me consuela.

Brevedades (XXI)

Lo que acaba en tu boca,

empezaba en mi alma.

Pero se ha vuelto loca,

provoca en mí la calma

para zurcir lo que toca.

Sin sentido

Yo no lo sabía.
Porque de haberlo intuido,
de ti me hubiera escondido,
de este vacío en mi pecho,
de lo que un beso comprende
y desentiende un desprecio.
Yo no lo sabía.
No esperaba que llegaras
y que sin querer anclaras
llenando mis pensamientos.
Y así, sin saberlo, pienso:
¿Qué traerá hoy la marea?